« Pour finir, la température est tombée. Au dehors. Noël approche. Les sapins viennent de Chine. À l'intérieur des poitrines les coeurs brûlent, jour et nuit. Voyez Irène qui a pris un amant et Victor s'élevant dans les airs. David qui s'est réveillé chez les fous et Marc chez les Sexoliques Anonymes. Édith qui se marie, Sonia qui est plaquée. Etc. On pourrait multiplier les exemples. Tandis que le décor va bientôt éclater comme une noisette de cristal sous l'effet du froid ultrasibérien désormais installé. On aurait aimé parler de choses drôles et légères, ou même sérieuses, mais un écrivain ne fait jamais ce qu'il veut. Un écrivain est toujours occupé à se battre. Parfois, on a l'impression de s'être engagé dans la Légion. Tellement le chemin est long et pénible - le chemin secret, s'entend. »